Genova – spiaggia
domenica – ore 15.30
Un bambino – avrà avuto sei-sette anni – in jeans, camicia, giacca slacciata, gioca con i sassolini, si sdraia sulla spiaggia.
Il papà – avrà avuto trentacinque, quaranta, forse ottant’anni- lo guarda e lo sgrida: “Francesco, perché ti sdrai per terra, ti sporchi il woolrich nuovo”.
Il bimbo si alza, si mette a correre in tondo, saltando.
“Francesco, statte fermo. Sembri un barbone che cerca il cibo nella monnezza”.
Povero bimbo, povera patria.
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